Viene de lejos...

Introspección

Ese soy yo,

un cobarde que lanza reclamos

sin confirmar su autoría,

órdago sin garantía y

escondiendo la mano;

experto en celadas

que no atrapan a nadie,

ridículas trampas 

incapaces de hacer daño.

Rey de los fraudes

que acumulo con vergüenza y orgullo,

falaz sentimiento de supervivencia

al que me aferro por soberbia

en un fatuo acto de arrogancia

que siempre me devuelve

al mismo punto;

regurgitado por las ínfulas

de un altivo gigante,

veraz representante

de la corporeidad de mi ego.

Introspection de Henry Asencio

No podrán decir que no lo intenté...

Perecedera concordancia

Fue fugaz como un parpadeo,

como el aleteo de un colibrí

que no se sabe decidir

por la flor que más le gusta

 y termina volviéndose a casa

con un hambre molesta e incómoda.

Repentino como el relámpago

que anuncia su llegada

con estruendosa fanfarria

y juega con el lapso

entre quebranto y luz.

Tan efímero como una exhalación,

como un suspiro entrecortado 

que se atraganta a media voz

entre triste y cansado

pero sin decantarse

por ninguno de los dos.

Tempo huidizo como el de una canción

que pierde la paciencia

y se precipita impaciente 

hacia el olvido a media sonrisa

de este espectáculo atroz.

Conversaciones de alcoba...

Maldita adicción

Era adicto a la tristeza

calentada a cuchara y 

picada en vena.

Disfrutaba del subidón

al caer en picado a pozos sin salida,

tumbado de lado

por si vomitaba lágrimas negras

como su vida y 

así evitar ahogarse

con el esputo de melancolía.

Estaba enganchado a la sensación

de perderse en laberintos de miseria,

a morirse un poco cada día y 

asomarse al otro lado del silencio

con una intención indecisamente suicida.

Dipsómano del ígneo dolor

que provocan los tragos de nostalgia

libados de esa botella 

que nunca se vacía.

Parroquiano de un lúgubre bar

en el que el tiempo se condensa

hasta llover gélidas gotas gruesas

que sofocan cualquier atisbo inflamable de alegría.

Factotum de Charles Bukowski

La última noche de Boris Grushenko

Love and Death

Se sentó en aquel banco a la sombra de un granado pequeño que apenas lograba a dar un par de frutos, y se vio como un anciano esperando no se sabe bien qué; quizás ver las horas pasar o a que llegara la Muerte con una invitación para ese ‘más allá’ incierto, pero, en cierto modo, tranquilizador.

En verdad, en el fondo de su ser, deseaba verse cara a cara con la Muerte y decirle: “Dame un rato más, que estoy esperando a ver si veo al Amor pasar”.

Finalmente, la Muerte se lo llevó y cuando el Amor pasó frente a aquel banco bajo la sombra de un granado, vio una carta con su nombre escrito primorosamente, se acercó, abrió el sobre y leyó: “Esperé todo lo que pude, pero resulta que la Muerte es más impaciente que yo”.

Gustav Klimt - Death and Life

Yo soy un hombre como yo...

Noctámbulo Animal

Me hago el esquivo

para no morir de incertidumbre.

Orbito desesperadamente

y fuera de control

tras esa estrella

que me agosta lentamente

con su imantada dulzura,

néctar de una flor de ambrosía

que desprende la fragancia terrible de lo salvaje,

la fragancia irresistible de lo noctámbulo.

Es por ello que 

en la noche me transfiguro

en animal dulcísono,

volcán de emociones y erupciones amatorias

que resquebrajan la tierra bajo mis ojos

para revelarme la irrealidad

en la que me veo sumergido,

ignífero universo,

inalcanzable éter

que sobrevive a todos mis intentos

de desvelar este trampantojo antitético

responsable de mi descenso al erebo,

nocturno lugar sombrío

donde me congratulo con pensamientos quiméricos,

reales y falaces al mismo tiempo.

Suntuosa catábasis

hacia el caos primigenio

del cual me es imposible ascender

por culpa del oscurecimiento

con el que me maldijo Eros.

Man at Bar VII de Fabian Pérez

Gabardina

Caminando por las calles de la ciudad
bajo la luz de las farolas,
con ese amarillo caliente,
amarillo agosto,
amarillo tres de la madrugada
de vuelta a casa,
de vuelta de ti,
de todo,
de vuelta.
Las noches de agosto son tan amarillas
y la vida tan granaína,
que yo y mis historias
y su mala follá
de vuelta a las tres,
con las manos en los bolsillos
de esta gabardina inventada,
bordada con mi savoir-faire
y toques vintage,
con tequieros de escaparate,
con esmero,
con clase;
retales de despedida,
de eco y camiones de la basura,
de película noir,
de Bogart con sombrero borsalino,
Rick Blaine sin Ilsa Lund.

De esta es la última vez,
de eso, sobre todo.

"Un cero a la izquierda

no cuida modales ni discute."

Los últimos versos de la tragicomedia.

La belleza de las cicatrices...

Kintsugi

Siempre estaba esperando

a que pasara el cometa

con su órbita irregular,

esperando impaciente,

mirando al cielo nocturno

con la esperanza atragantada,

vaticinando el óbito

de un voyeur astral

experto en acumular paciencia,

experto en esperar

al inminente suceso pleonástico

de elíptica repetición temporal.

Fémina acicular

capaz de colarse

por las hendiduras

de esta fementida armadura

tan vieja como el tiempo

y carcomida por la herrumbre

del agua con sal.

Barruntando, observo la bóveda celeste

a la espera de ver pasar al meteoro,

destello frugal e insignificante

capaz de paralizarme

durante interminables granos de arena

de un inexistente reloj

guardado en el bolsillo izquierdo de mi pecho.

Observo y espero,

espero y observo

a esa estrella transeúnte

mientras arreglo mis fracturas

con barniz de resina

para que se puedan leer en mi piel

esos relámpagos dorados

que recorren todo mi cuerpo.