Durante el confinamiento...

Pandemia

Un odio ulcerado

por años de tristezas inconclusas,

quistes purulentos

que envenenan mi sangre

convirtiendo cada momento

en roncos estertores

destructores del descanso y el aliento.

Ponzoña intrépida,

descarada,

ufana de su vetusto poder,

esclavista de albos sentimientos

convertidos en lejanos ecos,

reos en las mazmorras del pensamiento

y condenados a vagar sin rumbo cierto.

Para cuando quiero darme cuenta

se me acaba la paciencia

y me desmorono llorando arena,

arena que erosiona mi rostro

abriendo irregulares surcos catalizadores del odio,

correntías de dolor

que me calman

como el láudano

calma los sentidos de los moribundos.

Lágrimas opiáceas

que me alejan del abismo,

de un día a día

repetitivo y vacío

en eterno bucle espacio temporal,

exánime existencia sin sentido.

My Demons by Zary

Para mi muy mejor amigo...

Acompañando al Olvido

Creyendo que caminaba en firme

mientras perseguía al tiempo

en forma de conejo

se abrió un abismo bajo sus pies,

eterna caída atemporal

de recuerdos caleidoscópicos

que saltan como el perseguido animal

a escenas pretéritas

de un futurible incierto

tan veraz como la fantasía de un niño

que no sabe distinguir

entre el ayer

y las rosas de hoy sin recoger.

Precipitándose a cámara lenta

frente a una infinitud de pantallas

que proyectan capítulos inconexos

de una fragmentada vida

ajena al ahora

en el que viven los espectros

de amables rostros,

seres perentorios,

ángeles y demonios,

guardianes de los gritos

que atraviesan la noche abisal

como una grieta que fractura la roca

de un suelo que no cesa de temblar.

Víctimas inocentes

de una cándida mente,

psique mártir del tiempo

que se desvanece

como un ajado reflejo

en la superficie de un estanque

golpeado por el lúcido lapso

de su último recuerdo.

Anciana by Ngoc Truong

Día triste para el Arte

Mi humilde y sentido homenaje en forma de poema para Luis Eduardo Aute, ser humano irrepetible, artista polifacético y que me ha acompañado a lo largo de mi vida con sus canciones y su pensamiento. Nos veremos en Albanta maestro:

Lástima, Luis

Si te dijera, amigo mío,

que no quiero que llegue

esta aciaga madrugada

porque se ha secado mi Giraluna,

ese que cuidaba con alevosía,

regaba con polvo enamorado

y ahora no es más que flor de ceniza.

No quiero que llegue esta terca noche,

tener que hacer de tripas corazón

que de la luz y la sombra

surja el arrebato de la inocencia,

pues es peligroso asomarse al interior

y pensar que puede haber algo más,

algo invisible, en el aire

como alas y balas o todo lo contrario.

Solo pido cinco minutos

antes de que llegue el sinvivir

de saber que hoy, ahora, ya

no estés y no pueda volver a verte

y me quede sin tu latido.

Al final me quedaré dormido

mojándolo todo con mis lágrimas

y al alba, más allá de las cuatro y diez,

estaré recordándote

y de alguna manera sabré

que todavía queda la Música,

tu música, tu cine, tu arte, tu libertad…

que más allá del viento y del tiempo,

de este laberinto de tinieblas

estarás tú en el Universo

como una estrella fugaz.

De la luz y la sombra de Luis Eduardo Aute

Tropezar con uno mismo...

Impedimentos

Me tropiezo sin sentido

sorprendido por la sacudida 

y cuando miro al suelo 

para ver qué me impide seguir adelante 

veo un pedazo sanguinolento 

de lo que parece un corazón.

Como un estúpido 

me quedo mirando, 

intentando asimilar 

lo que tengo entre mis pies 

empapados de sangre,

intentando comprender 

porqué gotea mi pecho profusamente, 

porqué del rojo pasa a la brea 

desprendiendo un olor 

entre quemado y triste.

Comienzo a perder las fuerzas 

y el telón de mi mirada 

empieza a desvanecerse 

cuando me doy cuenta 

del agujero humeante 

que tengo a la siniestra de mi cuerpo.

Al principio pienso 

en que haya podido ser un ataque, 

pero los huesos están quebrados hacia fuera, 

como una implosión lacerante 

que luchaba por salir.

Me desplomo extenuado

quedando sin resuello 

y termino mirando 

el pedazo sanguinolento 

que parece un corazón, 

lo miro con cariño y con desprecio 

sabiendo que es la causa de mi perdición,

sabiendo que es presagio de desdichas,

consciente de mi ajada maldición

imposible de ahogar en alcohol.

In a Lonely Place - Humphrey Bogart

Viene de lejos...

Introspección

Ese soy yo,

un cobarde que lanza reclamos

sin confirmar su autoría,

órdago sin garantía y

escondiendo la mano;

experto en celadas

que no atrapan a nadie,

ridículas trampas 

incapaces de hacer daño.

Rey de los fraudes

que acumulo con vergüenza y orgullo,

falaz sentimiento de supervivencia

al que me aferro por soberbia

en un fatuo acto de arrogancia

que siempre me devuelve

al mismo punto;

regurgitado por las ínfulas

de un altivo gigante,

veraz representante

de la corporeidad de mi ego.

Introspection de Henry Asencio

No podrán decir que no lo intenté...

Perecedera concordancia

Fue fugaz como un parpadeo,

como el aleteo de un colibrí

que no se sabe decidir

por la flor que más le gusta

 y termina volviéndose a casa

con un hambre molesta e incómoda.

Repentino como el relámpago

que anuncia su llegada

con estruendosa fanfarria

y juega con el lapso

entre quebranto y luz.

Tan efímero como una exhalación,

como un suspiro entrecortado 

que se atraganta a media voz

entre triste y cansado

pero sin decantarse

por ninguno de los dos.

Tempo huidizo como el de una canción

que pierde la paciencia

y se precipita impaciente 

hacia el olvido a media sonrisa

de este espectáculo atroz.

Conversaciones de alcoba...

Maldita adicción

Era adicto a la tristeza

calentada a cuchara y 

picada en vena.

Disfrutaba del subidón

al caer en picado a pozos sin salida,

tumbado de lado

por si vomitaba lágrimas negras

como su vida y 

así evitar ahogarse

con el esputo de melancolía.

Estaba enganchado a la sensación

de perderse en laberintos de miseria,

a morirse un poco cada día y 

asomarse al otro lado del silencio

con una intención indecisamente suicida.

Dipsómano del ígneo dolor

que provocan los tragos de nostalgia

libados de esa botella 

que nunca se vacía.

Parroquiano de un lúgubre bar

en el que el tiempo se condensa

hasta llover gélidas gotas gruesas

que sofocan cualquier atisbo inflamable de alegría.

Factotum de Charles Bukowski