Día triste para el Arte

Mi humilde y sentido homenaje en forma de poema para Luis Eduardo Aute, ser humano irrepetible, artista polifacético y que me ha acompañado a lo largo de mi vida con sus canciones y su pensamiento. Nos veremos en Albanta maestro:

Lástima, Luis

Si te dijera, amigo mío,

que no quiero que llegue

esta aciaga madrugada

porque se ha secado mi Giraluna,

ese que cuidaba con alevosía,

regaba con polvo enamorado

y ahora no es más que flor de ceniza.

No quiero que llegue esta terca noche,

tener que hacer de tripas corazón

que de la luz y la sombra

surja el arrebato de la inocencia,

pues es peligroso asomarse al interior

y pensar que puede haber algo más,

algo invisible, en el aire

como alas y balas o todo lo contrario.

Solo pido cinco minutos

antes de que llegue el sinvivir

de saber que hoy, ahora, ya

no estés y no pueda volver a verte

y me quede sin tu latido.

Al final me quedaré dormido

mojándolo todo con mis lágrimas

y al alba, más allá de las cuatro y diez,

estaré recordándote

y de alguna manera sabré

que todavía queda la Música,

tu música, tu cine, tu arte, tu libertad…

que más allá del viento y del tiempo,

de este laberinto de tinieblas

estarás tú en el Universo

como una estrella fugaz.

De la luz y la sombra de Luis Eduardo Aute

Tropezar con uno mismo...

Impedimentos

Me tropiezo sin sentido

sorprendido por la sacudida 

y cuando miro al suelo 

para ver qué me impide seguir adelante 

veo un pedazo sanguinolento 

de lo que parece un corazón.

Como un estúpido 

me quedo mirando, 

intentando asimilar 

lo que tengo entre mis pies 

empapados de sangre,

intentando comprender 

porqué gotea mi pecho profusamente, 

porqué del rojo pasa a la brea 

desprendiendo un olor 

entre quemado y triste.

Comienzo a perder las fuerzas 

y el telón de mi mirada 

empieza a desvanecerse 

cuando me doy cuenta 

del agujero humeante 

que tengo a la siniestra de mi cuerpo.

Al principio pienso 

en que haya podido ser un ataque, 

pero los huesos están quebrados hacia fuera, 

como una implosión lacerante 

que luchaba por salir.

Me desplomo extenuado

quedando sin resuello 

y termino mirando 

el pedazo sanguinolento 

que parece un corazón, 

lo miro con cariño y con desprecio 

sabiendo que es la causa de mi perdición,

sabiendo que es presagio de desdichas,

consciente de mi ajada maldición

imposible de ahogar en alcohol.

In a Lonely Place - Humphrey Bogart

Viene de lejos...

Introspección

Ese soy yo,

un cobarde que lanza reclamos

sin confirmar su autoría,

órdago sin garantía y

escondiendo la mano;

experto en celadas

que no atrapan a nadie,

ridículas trampas 

incapaces de hacer daño.

Rey de los fraudes

que acumulo con vergüenza y orgullo,

falaz sentimiento de supervivencia

al que me aferro por soberbia

en un fatuo acto de arrogancia

que siempre me devuelve

al mismo punto;

regurgitado por las ínfulas

de un altivo gigante,

veraz representante

de la corporeidad de mi ego.

Introspection de Henry Asencio

No podrán decir que no lo intenté...

Perecedera concordancia

Fue fugaz como un parpadeo,

como el aleteo de un colibrí

que no se sabe decidir

por la flor que más le gusta

 y termina volviéndose a casa

con un hambre molesta e incómoda.

Repentino como el relámpago

que anuncia su llegada

con estruendosa fanfarria

y juega con el lapso

entre quebranto y luz.

Tan efímero como una exhalación,

como un suspiro entrecortado 

que se atraganta a media voz

entre triste y cansado

pero sin decantarse

por ninguno de los dos.

Tempo huidizo como el de una canción

que pierde la paciencia

y se precipita impaciente 

hacia el olvido a media sonrisa

de este espectáculo atroz.

Conversaciones de alcoba...

Maldita adicción

Era adicto a la tristeza

calentada a cuchara y 

picada en vena.

Disfrutaba del subidón

al caer en picado a pozos sin salida,

tumbado de lado

por si vomitaba lágrimas negras

como su vida y 

así evitar ahogarse

con el esputo de melancolía.

Estaba enganchado a la sensación

de perderse en laberintos de miseria,

a morirse un poco cada día y 

asomarse al otro lado del silencio

con una intención indecisamente suicida.

Dipsómano del ígneo dolor

que provocan los tragos de nostalgia

libados de esa botella 

que nunca se vacía.

Parroquiano de un lúgubre bar

en el que el tiempo se condensa

hasta llover gélidas gotas gruesas

que sofocan cualquier atisbo inflamable de alegría.

Factotum de Charles Bukowski

La última noche de Boris Grushenko

Love and Death

Se sentó en aquel banco a la sombra de un granado pequeño que apenas lograba a dar un par de frutos, y se vio como un anciano esperando no se sabe bien qué; quizás ver las horas pasar o a que llegara la Muerte con una invitación para ese ‘más allá’ incierto, pero, en cierto modo, tranquilizador.

En verdad, en el fondo de su ser, deseaba verse cara a cara con la Muerte y decirle: “Dame un rato más, que estoy esperando a ver si veo al Amor pasar”.

Finalmente, la Muerte se lo llevó y cuando el Amor pasó frente a aquel banco bajo la sombra de un granado, vio una carta con su nombre escrito primorosamente, se acercó, abrió el sobre y leyó: “Esperé todo lo que pude, pero resulta que la Muerte es más impaciente que yo”.

Gustav Klimt - Death and Life

Yo soy un hombre como yo...

Noctámbulo Animal

Me hago el esquivo

para no morir de incertidumbre.

Orbito desesperadamente

y fuera de control

tras esa estrella

que me agosta lentamente

con su imantada dulzura,

néctar de una flor de ambrosía

que desprende la fragancia terrible de lo salvaje,

la fragancia irresistible de lo noctámbulo.

Es por ello que 

en la noche me transfiguro

en animal dulcísono,

volcán de emociones y erupciones amatorias

que resquebrajan la tierra bajo mis ojos

para revelarme la irrealidad

en la que me veo sumergido,

ignífero universo,

inalcanzable éter

que sobrevive a todos mis intentos

de desvelar este trampantojo antitético

responsable de mi descenso al erebo,

nocturno lugar sombrío

donde me congratulo con pensamientos quiméricos,

reales y falaces al mismo tiempo.

Suntuosa catábasis

hacia el caos primigenio

del cual me es imposible ascender

por culpa del oscurecimiento

con el que me maldijo Eros.

Man at Bar VII de Fabian Pérez