Premonición coincidente...

Ragnarök

La oigo,

escucho como se acerca,

siento el viento que arrastra,

huelo el polvo y las cenizas

el hollín que ensucia mi cara

y el sabor a tierra quemada.

Está lejos,

pero ya se acerca,

tambores funestos en la distancia,

tropel de entes nebulosos

emanando infaustos presagios

que apocan ánimas mortales.

Puedo sentirlo,

oscilando el tórrido aire,

vibrando mis ateridos miedos

al tiempo que la quietud

mantiene estático

el momento exacto.

Lo veo,

tsunami grotesco e implacable,

imparable destrucción paralizante

que merma mis arrestos

con la fascinación gargantuesca

que nos produce la inminencia de la muerte.

Åsgårdsreien (1872) de Peter Nicolai Arbo.

La cacería

Ayer casi me coges,
no ibas desencaminada
informe ruina,
me intuías con los ojos plomizos
como la ciudad asolada
a la que miran;
y yo esperaba,
esperaba encogido
allí en las costuras del alma
el cumplimiento profético,
la consumación de la caza.

Ayer casi me coges,
y la culpa siempre es mía
por dejar migas de pan
y guiarte a mi guarida,
para que la encuentres recogida,
ordenada
y con leña en el hogar;
no podrás quejarte,
y eso que siempre fui
menos presa
que rapaz.

"Estoy mascando este jodido sinsabor."

Domingo de resaca. La ruina mental vino servida.

Noches sin dormir...

Bola de plomo

Me rasgo la piel

haciendo jirones la carne

en un fútil intento

de arrancar

esa esfera incandescente

que acrecienta la desazón

atrapada en mi interior.

Quemaduras que afloran

cual gritos esperpénticos,

mudos y callados,

alaridos de mis ocelos

desorbitados por un dolor

que no siempre comprendo.

Desesperado

quiebro mis huesos,

barrotes de una jaula

en la que encierro

aves de paso

sin posibilidad de vuelo,

criaturas de alas quebradas

cuyos ustibles sueños

configuran ingrávidas esferas candentes

que me hieren desde dentro.

Angustiado

me sumerjo en gélidas aguas

con la intención

de calmar el ardor

que no encuentro,

cuyo origen me desvela

perlando de sudor

una noche tras otra

mientras observo

cómo se evaporan 

las lágrimas

que expele cada poro 

de mi destrozado cuerpo.

'Depression' - Clara Lieu

El movimiento crea vórtices...

Soy un agente de las sombras bañado por la luz...

De la luz y las sombras

Definitivamente al techo

no le hace falta

otra mano de pintura.

Soy más bien yo

al que se le está

escamando la piel,

quizás el alma,

lascas de espíritu

que voy perdiendo por el camino,

dejando un rastro imperecedero

de motas negras como la pez,

como un rastro de migas de pan

en mitad de un bosque oscuro.

Luciérnagas que revolotean

embelesando a los incautos

y haciendo que pierdan el rumbo,

encaminando a los que deambulan

hacia el centro del abismo,

círculo de sombras

en el que hablo conmigo mismo

mientras me burlo

de la inconsciencia

de los perdidos.

Carente de compasión

me voy alejando entre risas

y espesos esputos carmesís

que auguran el colofón de un ciclo.

"Moving Creates Vortices and Vortices Create Movement". Colectivo japonés TeamLab

Palabras que se me escapan...

Todos dicen I love you

De la nada hilvano palabras

que adquieren su significado

sólo cuando las escribo,

vocablos mudos y ausentes

que me exigen tinta

para poder existir,

para poder entrar en ese diccionario

que escondo en uno de mis ventrículos

y que palpita verbos

en cada uno de mis latidos.

Recopilo voces escritas

que se manifiestan

sólo cuando las invoco,

antiguas lenguas perdidas

que voy descifrando a intervalos imprecisos,

enigmas de un códice olvidado

evocador de términos

que sangran mi memoria

cada vez que reverberan

contra las paredes de mi existencia.

Crono e Hiperión

Mis noches transcurren entre minutos pares,
de reloj
-como si los hubiera de otro tipo-.
Inventando ruedas,
conspirando la caída de imperios,
entre lúpulo y doble malta
(que yo siempre fui de gustos oscuros),
mi compinche y yo.

Matando a nuestros hijos,
devorándolos,
en lo nocturno y alevoso,
como dos titanes de lo antiguo,
Crono e Hiperión
embebidos en grutas del Tártaro.

Buscando,
dos minutos después
por alguna razón,
a Rea en la siguiente parada,
en la siguiente gruta,
siempre peor iluminada
y menos agradable que la anterior,
siempre,
y siempre en minutos pares
miro el reloj.

Y ahí seguimos por alguna razón,
nocturnos y alevosos,
asaltando caminos y aceras los
alegres bandoleros
hablando de libertades,
y de la insoportable levedad del ser,
y del arte de pintar pequeñas esculturas,
y deshaciéndonos,
y llorándonos,
y cambiando el mundo entre tragos
mi compinche y yo;
banda armada de dos.

Me dices que es tarde,
miro el reloj:
las cinco y diecisiete,
no te lo perdono.

"Volver a casa de día
con las manos vacías
y el alma en el suelo."

P.D.: En lo alto del cerro de palomares

unos dicen que nones y otros...

Sistema ocioso

Cuando no tenemos nada que hacer,
a veces,
damos forma a la tierra,
cuando no hay nada más que hacer.
Y así quitamos y ponemos,
así,
de puro aburrimiento,
se proveyó al mono de la caja de bombas,
murió Aquiles junto con todas la amazonas
salvo una,
y se cantaban gestas, juglarías y clerecías,
y se hablaba de filosofía en cafés,
así,
cuando no hay otra cosa que hacer,
los cantares y los mesteres
se subieron a una locomotora de vapor,
y arrojando palas de carbón
nació el movimiento obrero,
entre otros, así.
Pero ¡paren el socialismo,
que el proletario ya tiene para comer!
¡Desmientan a Marx, desvirtúen a Engels!
Y ya puestos arranquen las rotativas
y díganles cómo reír,
que bastante tienen, pobrecitos,
con su demonizada revolución.
Enséñenles malabares y piruetas
(no se olviden del triple carpado atrás
con doble tirabuzón,
harto importante).
No vaya a ser que de mero,
puro y llano aburrimiento
acaben por desenterrar a la amazona
y les dé por la terraformación de Marte
en ámbito local.
Cuando no tenemos nada que hacer,
a veces, quitamos y ponemos,
así,
de puro aburrimiento.

Buldóceres en las calles, pintoresco.